Тогда я пришел в это заведение раз двадцатый, могу поклясться. После концерта нужно было как следует расслабиться.
Меня зовут Джордж и я безнадежно разочарован в жизни. Вся трагичность и комичность нашего существования представлялась мне одному особенно остро и ярко. Нужно было куда-то деваться от своего «проклятья» и я ходил сюда. Мрачное заведение для сексуально-неудовлетворенных сливок общества. Или для таких как я. Я был неудовлетворен далеко не только в сексуальном плане. Наркотиками я не злоупотреблял, нет. Хотя иногда колеса помогали расслабиться. Но вот пил я как черт. Ну. Если бы черти пили. А может я и сам был порождением нечистой силы. Кто его знает. В любом случае я был сильно несчастен. Но что-то всегда меняется. Итак после очередного удачного концерта, под безбашенный визг окружающих меня девах я смылся от Марка и Дианы и уехал сюда. Меня встретил этот, конферансье. Как же его звали?..
-Джордж! Рады приветствовать… - я прошел мимо, коротко кивнув. Все кто приходит сюда явно приходят не для беззаботной болтовни с мексиканским беженцем. Или кто он там. Так или иначе, его отчаянная приветливость всегда навевала на меня еще большую тоску. Хотя, казалось бы, куда уж…
-Джордж! – меня позвал хрипловато-молодой голос одного журналиста. Как же ему удавалось держаться на работе? Он, не собравший ни одной стоящей новости, сам был ходячим скандалом, курившим KENT. А, к черту. Я сел рядом и принял из рук официанта бокал, тут же наполненный водкой «Русский стандарт». В Россию бы, научиться играть на балалайке и в Сибирь, в Сибирь… - Как выступил?
-Уверена, - вступилась Лейла, работница этого ночного заведения. – Он был великолепен, как всегда.
-Как всегда в постели?.. – запивая водку коньяком, я поднял глаза. Мой взгляд остановился на престранном моменте, сидевшем через пару диванов от нашей шумной компании. Что странно, там сидела девушка. В белой рубашке и без косметики. Вряд ли возможно настолько пренебрегать дресс-кодом. С ней сидел молодой человек. Какого черта, спросил я себя. Такие должны быть сейчас в Спаго и наслаждаться стейком в медово-ликерной подливе с кусочками маракуйи. Но нет. Сладкая парочка наслаждалась происходящим вокруг. Наплевав на стакан, я взял бутылку и отпил, на что получил хлопок по спине и громовое жизнеутверждающее высказывание товарища по несчастью. Нет, они заблудились, наверное. Девушка что-то весело говорила своему спутнику. К ней подошел афроамериканский работник сего завораживающего места в набедренной повязке и по кучке украшений «тем временем в далекой Нигерии» на руках и шее. Ее длинные ресницы взметнулись, как крылья дикого ворона. Да, я таки поэт. Потом замотала головой и заулыбалась другу. А потом начала что-то записывать. Она склонилась и волосы загородили ее лицо, будто сто тысяч ветров…
-Эй, Джордж, пойдем сейчас развлечемся или сначала напьешься?
-Пожалуй напьюсь, - ответил я обнаженной даме, трясшей всеми частями тела у шеста. – Как свинья напьюсь. И буду грешить, как сукин сын.
-Рада слышать…
-Воистину человеческий упадок вызывает только смех…
-Джо, не время, - хохотнул Тим, тот журналистишка, чмокая одноразовую подружку и производя этим такой звук, какой бывает при, пардон, прочистке унитаза.
-Не, а он прав. Ты прав, Джо, - так, а это еще что за морда? – Нам уже и хлеба не подавай, только зрелищ. Упиваясь надушенной цветами гнилью и разбавленной молоком кровью человечество… - его тоже прервала опьяневшая нагая женщина, неискренним поцелуем. А персонаж-то любопытный вроде, увидеть бы его трезвым. Или хотя бы вспомнить кто это. Я начал приглядываться к его лицу, пытаясь убрать растопыренные пальцы похотливой женщины. Но меня вновь встревожило что-то необычное. Смех. Тут такого смеха отродясь не слыхивали. Так смеялась бы Леди Ди, увидав нынешнюю мужскую моду. Я обернулся снова на девушку в рубашке. Они со спутником смотрели прямиком на ту танцующую, которая предлагала мне уединение несколько минут назад. Теперь можно было разглядеть и лицо молодого человека. Ну ангел во плоти. Небесного цвета глаза. Хотя, у меня тоже синие глаза… не суть. Где-то я его видел. По-моему тот актер, да. Ну, он совсем не известный. Я круче. И известнее. И красивее, и богаче. Он сказал что-то девушке. Она снова улыбнулась и склонилась к блокноту. А еще я старше и сильней. Отпила вино. Поправила волосы. Ха, интересно, что было бы пригласи я сюда Диану, как эту девушку пригласил сюда незнаменитый актер. Как же его?.. Ее взгляд задел электричеством мое лицо. Мои глаза отлетели в противоположенную сторону. К чертям. На претолстого господина кормившегося виноградом из рук молодой азиатки. Я больше не смотрел в сторону странной парочки. Ни той, ни другой. Залпом осушив бутыль с остатком водки, я стремительно, как мне казалось, поднялся и уволок гибкую танцовщицу в спальни. Там я еще выпил, поэтому не припомню, показал ли я себя во всей красе. Но надеюсь на лучшее.
Стук… Стук. Откуда он исходит? О, я дома. Это хорошо. Я у себя дома, это вообще зашибись. Стук! От двери, точно. Сейчас я встану. Еще чуть-чуть. Почти победа, теперь вторую ногу…
-Не вставай уж, я открою, - мимо пронеслась Мэри обдав меня ветром с запахом стирального порошка и кофе. Мм, кофе. Голову легче отрезать…
-Джордж, куда ты пропал вчера?! Меня начинает это беспокоить!
-О, как совпало, а меня перестает это беспокоить, - нет, я этого не сказал. Я сказал «Доброе утро, дорогая».
-Болит голова, да? - она чмокнула мое лицо накрашенными губами. Ощущение не самое приятное. Хотя что могло тогда казаться приятным? - Вчера ты был великолепен. Марк хотел пригласить тебя это отметить.
-Я это отметил.
-Ха, ну да, - у нее красивая улыбка. После ее прихода я испугался диссонанса, ждущего меня в зеркале.
-И морально был с вами.
-Сходим с тобой в ресторан сегодня? Кстати, я на днях смотаюсь в Италию. Мы там будем клип снимать. Хочешь со мной?
-Спасибо, дорогая… не подашь, вон там, сок стоит, ага… нет, мне тут нужно побыть…
-Да, конечно. Просто странно, что со мной побыть не хочешь.
-Мы и так всегда с тобой.
-Ну, я о другом, - улыбнулась она, при этом неуловимо, но явно дав понять, о чем. Нет, это выше моих сил. Лучше во вчерашний бар. В моем сознании мелькнул ее образ. Той, что будто случайно там оказалась. Лицо правда представилось очень смутно. Но вот взмах ее ресниц, и то, как она склонилась и волосы загородили ее лицо, будто сто тысяч ветров ниоткуда не… - Джордж? Все хорошо?
-А? Да, ништяк просто.
-«Ништяк»? – захохотала Диана.
-Эй, Джо, аспирин, кофе. Доброе утро.
-Спасибо, Мэри, - улыбнулся я. Обаятельно улыбнулся. Я вообще обаятельный.
-Ну мне пора, Джордж, до встречи, - она снова меня поцеловала. И ушла.
После того как мы с Дианой пожрали и потрахались… ну, как она говорит – «сходили в ресторан», у меня осталось еще куча сил. А она спала. Мои последние друзья – Тим-журналист и Jack Daniels ждали меня в этом дьявольском месте. И я вернулся. Сколько раз я говорил себе не возвращаться. Но ведь обещание себе не такое уж обязательное. Тим был там и синяки под его глазами темнели и крепли. Было много алкоголя. Очень. Потом я помню только вспышки света, и капающую кровь, и удары. И хохот. И ор. Крик боли и удовольствия. И окровавленную спину танцовщицы. И снова вспышки света.
-Джордж… А! – все пространство занял визг. Я от этого так резко поднялся, что от боли чуть не потерял сознание.
-Что, Мэри? Чего ты орешь? – губы еле двигались. Лучше бы я умер. О. Нет. Как же мои фанаты? Останусь помучиться.
-У тебя кровь на шее. Уф… и плече. Где тебя так? Сейчас перебинтую, - Мэри унеслась сверкнув коротким красным халатом. Она права. Душевную и головную боль заглушала новая, в районе левого плеча. Моя рука отдернулась при прикосновении, на пальцах осталась кровь. Это был мой первый боевой шрам. Красота.
-Привет, Джо! Диана уехала?
-Да. Проходи. Выпить – там.
-О, ты так добр, - через пару часов после перевязки я обнаружил у себя на пороге одинокого и как всегда самодовольного Марка.
-Ну что тут скажешь? – я всегда не в восторге, если меня прерывают, когда я рисую. А, можно просто: Я всегда не в восторге. - Твоему появлению есть причина?
-О, да. Я познакомился с одним актером недельку назад, а он как раз был выбран на главную роль в фильме. И, представляешь, посоветовал режиссеру – Бейли Уолшу - меня на одну роль. Второго плана. И, не поверишь, наверное, да я и сам не поверил. Меня утвердили!
-«Меня утвердили». Созвучно с «меня убили».
-Ну, «мою кандидатуру утвердили».
-«Меня пытали, а потом убили».
-Ты не рад что ли? Это же круто. Может буду актером! Где, ты сказал, выпивка?.. Эй, а это что?
-Меня жестоко оттрахали этой ночью.
-Это место слишком грязное и отвратное. Я тебе нормальный клуб покажу. Все чисто и красиво. И точно болезни не подцепишь – а это - танцы с огнем, братишка.
-Танцы с огнем это красиво. А вот, что в этом месте делал ангел – и сам не могу понять.
-О чем это ты?
-Да так, ни о чем.
-Только не говори, что ты упоролся там.
-Говорить не буду. Ха, да шучу. Не было этого. После такого количества водки и кушать-то незачем. А о чем фильм?
-О личной жизни одного отшельника. Он, короче, приезжает в город, и там знакомится с девушкой. И вроде все путем, все дела отлажены. И тут они обмениваются воспоминаниями и беда. Они были лучшими друзьями в детстве и даже…
-Так, мура какая-то. Хотя. Посмотрю этот фильм. Потом. Доскажешь в следующем месяце. Интрига, понимаешь ли.
-Нет, этот парень молодец. Актер. Гарри Ивенсон, - вот как его звали!
-Эй, стоп. Гарри Ивенсон? Э, слышал. Кто он?
-Да, так ничего особенного. Теперь известен тем, что дружит с одной успешной девчонкой, а что? – О, Боже, Боже, Боже!..
-И, кто она? – мое лицо было предельно беспристрастно. С таким лицом в покер миллионы выигрывают.
-Я плохо об этом знаю. Она писательница. Всем представляется писательницей. А так еще журналистка, вроде. Модель. Еще кто-то там. Кто ее знает. А тебе-то что?
-А, вот, ты сказал они «дружат». Это как «дружат и трахаются», или как «работают и трахаются», или…
-Джордж, какое мне до этого дело? В Google набери. Засранец. Видимо успел ее повидать и сам желаешь «дружить и трахаться»!
-О, Марк! Как не стыдно! Что ты говоришь? «Дружить»?!
-Ха. Нет. Пошли на вечеринку сегодня. Гарри там будет. Может и ее увидим. Черт тебя дери! Диана пару часов назад только уехала.
Потом до вечера я рисовал графику под песни Depeche Mode. Припоминая, что сам-то я бездарный певец. Я держался только потому, что я красивый. Ну сексуальный. Короче простым девчонкам нравится. Я так и жил. Это само собой разумелось, никто меня не спрашивал. Я не писал, хотя мечтал в девятом классе стать писателем. Как Толкиен. Это тоже само собой разумелось. Я писал песни, хотя предпочитал прозу поэзии. Я встречался с Дианой. Она выбрала меня, хотя у меня такое предчувствие, что ее как-то тоже особо не спрашивали. Да, так оно и есть, я не контролировал свою жизнь. Более того, я был сторонним наблюдателем самого себя. Есть «я», а есть «Я». И «Я» очень редко просыпалось во мне, и с сожалением смотрел на «я». Даже с удивлением, что «Я» веду себя как «я», что «я» и есть моя жизнь и выбор не мой. Его будто не было, этого выбора. Я прокручиваю в сознании свою жизнь и пытаюсь понять когда же, когда именно произошел этот еле заметный перелом. Когда моя жизнь стала «я», и «Я» ушло навсегда. А может это не навсегда? Может стоит сделать выбор. Выбор есть. Должен быть…
Марк заехал за мной как и обещал. И машина заскользила мимо витрин и разных людей. Вокруг была ночь, сверкали огни. Но я не мог нигде увидеть луну. Я много месяцев не видел луну.
-Так, выходим. Джо, будь другом, веди себя, будто там присутствует твоя мать, хорошо? - и не нужно мне луны. Только смотрит, усмехаясь, с бесконечного неба. На наши сломанные судьбы, сломленные души. И хохочет, что есть сил, выглядывая из теплых темных облаков. Счастливая, незабвенная, не спрашивающая – отвечающая. Знающая ответ… Злобная. С издевкой танцуя по кругу над пошлой землей, как адская карусель.
-О, Джордж, это ты! – мы только вошли, а мне уже пожал руку… кто-то. – Рад приветствовать. Марк, спасибо, что привел с собой друга, да еще такого! Ну, выпивка, закуски. Угощайтесь!
-О, благодарю, Фред, - мы прошли вглубь голубоватого зала и я узрел на своем пути выпивку. Но моя рука застыла над бокалом. Она было так близко. Я слышал ее голос. Да, я слышал, как она смеялась. Хотя что-то меня смутило, что-то резало слух…
-Нет, просто сам он ничего не смыслит! – засмеялась она. Теперь у нее были кудрявые волосы. И платье, темно-синее платье.
-Ты забыла добавить «тоже», - ответил ей с улыбкой Гарри Ивенсон. К нему подлетел Марк и они тепло поприветствовали друг друга. Затем мой товарищ был представлен этой девушке.
-Лесли, это Марк Дойл. Марк, Лесли Довен.
-Рад познакомиться.
-Взаимно, - широко улыбнулась она, обнажив белоснежные зубы.
-Э… о, вот ты где, - Марк увидел меня. Я опустил таки бутылку с коньяком. – Гарри, это Джордж Колстен, мой друг, еще со школы, лидер нашей группы. Джордж, Гарри Ивенсон, актер и начинающий продюсер.
-Рад знакомству, слышал вашу музыку. Даже слушал.
-Я тоже, - ответил я. Она все это время смотрела на меня. Нет, мне не могло показаться, она смотрела только на меня. Марка позвали.
-Джордж, это моя подруга, талантливая писательница и просто интересный человек, Лесли Довен.
-Очень рад.
-Я тоже, - мы пожали друг другу руки. И как будто какая-то сила прошла через наши руки. Я чувствовал. Очень сильно.
-Э, Джордж, я вас нигде не мог видеть? - пригляделся к моему лицу Гарри.
-Думаю, вряд ли. И все же мне ваше лицо тоже отчасти знакомо…
-Гарри! Вас зовет мистер Левит, - подбежал взъерошенный молодой человек с редкими усиками и выпученными глазами.
-Прошу меня простить, - перевел актер взгляд с меня на девушку и удалился. Я почувствовал себя немного скованно, оттого, что она должна быть явно сконфужена наедине с таким как я.
-А я точно помню, где тебя видела, - просто сказала она, смотря мне прямо в глаза.
-Неужели в Спаго? – и не сдержался от ухмылки. Она коротко пожала плечами и уже почти развернулась, чтобы уйти.
-Э, Лесли.
-Да?
-Так значит ты подруга Гарри. Они с Марком вроде дружат. Говорят, что они будут сниматься в одном фильме. Это правда?
-О, да. Режиссер хороший, но сюжет просто отстой. Хотя, такой актер, как Гарри может и спасти положение.
-А ты кем работаешь? Слышал, ты не только писательница.
-Но я говорю именно это, так как это забывается чаще всего, - кивнула она. - Я еще журналистка, и перевожу немного.
-Марк сказал… э, сейчас все немного переводят, - я неловко выкрутился. – А это все?
-Ну, меня еще приглашали сниматься в журналах. Не смотри на меня так, не в Play Boy!
-Как «смотри»?
-Ха, как только что, - она показалась мне забавной. Я улыбнулся. Мне вспомнился один случай, тогда у меня мышцы болели от смеха. Мы с Дианой, Джеком и Марком поехали на природу, шесть лет назад. Мы с Дианой прыгали в воду держась за руки, и фонтан брызг сверкал на солнце, она смеялась, все смеялись. Я тоже. Мы жарили шашлык, а пес Джека воровал мясо, и Диана в одном спадавшем полотенце бегала за ним, и ее мокрые светлые волосы перелетали из стороны в сторону, посылая брызги. Она толкала меня в воду. Джек изображал нашего продюсера и начальника Дианы в гневе. Марк орал с дерева стихи на французском. Мы убегали от пса и тот кусал наши голые ноги. Диана визжала и хохотала. Они с Марком танцевали на мелководье. Я горланил песни. Все горланили. Потом мы фотографировались. Потом смеялись над фото. Где они сейчас? И носились по берегу до самого заката. И считали звезды, хоть это невозможно. Мы не боялись невозможного. Мы с Дианой смотрели на луну и целовались. И луна не была против меня. Она была мудрой, она давала нам ответы. Она танцевала с нами… - Все хорошо?
-Да. Ничего. Так, о чем мы? О тебе?
-А ты? Только музыкант? Музыка, должно быть, очень сложное дело, мне это никогда не давалось.
-Я тоже иногда снимаюсь для журналов, - зацепка. Моя жизнь шесть лет назад еще в большинстве своем не состояла из гадости. Что тогда случилось? Должно было произойти что-то важное, переломный момент… точно. Мы переехали из Англии. Мне вскоре исполнилось 18 лет.
-Это хорошо. Легко и много платят, - снова улыбнулась она. Да, вот что случилось, мы уехали из дома. Хоть что-то. Надеюсь, это поможет мне. Но когда потерялся «Я»? Когда?!
-Ты права, готов во всем соглашаться, - эта девушка… Лесли явно не потакала своему «я». А может у нормальных людей такого не бывает. Они едины. Оттого счастливы. Глупцы наверняка тоже счастливы, ведь свое «Я» они не разу не знали. Его у них не было. Да, большинство живет именно так. Но возможно ли, чтобы существовало только «Я». Тогда, что иногда просыпается и удивляется, что сам ты живешь именно так. Нет, они совсем едины, без всяких там… Тогда, на реке… это все было не высоко, не мудро и не поэтично. Это было смехотворно, глупо, но сейчас разбудило самые лучшие чувства. Черт меня дери, это потому только, что вспоминается всегда хорошее. Что тогда было плохого? Вспомнить надо. Так. Мы заблудились на обратном пути, а когда Марк взял карту, Болун, пес Джека, схватил ее и убежал. И мы носились по всему лесу. Смеясь. Почему мы смеялись? Это же страшно – заблудиться в лесу. Но мы хохотали. Потом этот чертов пес, вернул нам драную слюнявую карту, потому что нашел разлагающийся труп какого-то животного, извалялся в нем и начал жрать. Вот, это было плохо, от него воняло просто убойно. А когда Джек поднял злосчастную карту с земли Болун набросился на него и стал облизывать. Да это было забавно. Точнее мы хохотали, как ненормальные. Потом поехали обратно, и отмывали ненавистного пса, до рассвета.
To be continued...